Casi dos meses que todas mis pertenencias están en el muelle de Barcelona, esperando autorizaciones, certificados, papeles... para que me sean entregadas de una puta vez.
Y ahora, desde hace una semana que mis papeles están todos en orden, que me he peleado con los/as funcionarios/as del Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria y Barcelona, solo falta la firma del inspector de Aduanas para que permitan salir a esas dieciseis cajas que contienen todo lo material que tengo.
Hasta los mismísimos ovarios me tienen.
Yo no he intentado en ningún momento hacer ninguna trampa para no pagar impuestos, solo traigo a mi nuevo domicilio mis pertenencias, mi ropa, mi menaje, mis libros y poco más.
Y ahora la firma de una persona que dice que no quiere que le agobien es lo que me separa de poder tener mis cosas.
Si, cosas, todo material. Pero cuando estás lejos de lo que siempre ha sido tu sitio (o se supone), echas de menos esa blusa, ese pijamita que te regaló mamá, la pulsera que me compró Pipe en Segovia, las cositas de mis niñas.
Que estoy a punto de un ataque de ansiedad o de algo, pues SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII-
Sueño con cajas, con un musical en el que yo soy la protagonista y desembalo mis cosas y las lanzo al viento, sueño con mi cabeza metida dentro de cajas gigantes y solo se ven mis pies, con mi lencería volando encima de mi cabeza, con mis platos y mis copas de vino levitando por encima de la mesa queriendo ser usados/as.
Que estoy al borde de la neurosis.
MIS CAJAS YAAAAAAAAAA.
